Derradeira passagem, cheia de curvas e deslizes ao precipício,
distorção da felicidade é o caminho que leva a morte.
Mesmo dos cogitados aos mais inusitados, não passamos de pó,
nem os que sustentam no alto da cabeça fios loiros, nem os
que vêem o mundo através de lentes azuis ou os que vestem roupas de linho,
nem estes são mais que pó.
É isso, um intervalo... Sopro de vida
o vento.
Sofrem mesmo o que ficam.
que ainda mantém os olhos abertos, porque os que já o fecharam nada mais sentem.
morte, que traz sofrimento pra alma de quem ainda não foi,que torna constante a
Procura por aquilo que um dia existiu, que convive repetidamente com a tão incerta.
Saudade que nem sabemos ao menos definir, vontade inútil de trazer de volta alguma coisa que não vem mais.
O que resta é esperar tão somente que o novo amanhã não seja escuro,
porque assim saberei que ainda estou deste lado.
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